Chicago Noturna: Forjado em Aço

É dezembro em Gary, Indiana. A neve cobre as ruas e o frio mantém os mortais em suas casas à noite. Inebriados com Netflix e aquecidos por álcool, eles se sentem seguros no conforto de seus lares.

Mas não há segurança em Gary.

Uma faixa amarela cercava a área, oficiais guardavam a linha. Dylan passou pelo bloqueio e aproximou-se da casa. Diante dela três corpos estavam caídos, cobertos por lonas pretas que se destacavam sobre a neve, rubra em alguns pontos.

Um homem com uma jaqueta escrita "CSI" conversava com outro, de boné. "Coroner" estava escrito no mesmo. Um funcionário do legista.

Três mortes. Buracos de bala na parede. O Natal havia sido dois dias antes, mas não há amor em Gary.

Michael Esposito

Boa noite, detetive.

Disse o legista-assistente, sério, quando Dylan chegou mais perto. Michael era afro-estadunidense e havia se formado pela Universidade de Chicago, trabalhando para o Lake County Coroner há cinco anos, já tendo encontrado Dylan várias vezes neste tempo. O CSI, Chávez, também era conhecido do detetive, embora não fossem "amigos". O filho de porto-riquenhos, jovem, trabalhava há alguns meses em sua cidade natal, também vindo de Chicago. Era algo raro – a maioria dos jovens deixava Gary e nunca mais olhavam para trás.

O perito cumprimentou o investigador com um aceno de cabeça. Estava abraçado ao próprio corpo, com frio, o vapor saindo de sua boca.

Alfonso Chávez

Já liberei a cena, fique à vontade.

Comentou, secamente. Não era preciso ser detetive para perceber que ele bem preferiria estar em algum lugar fechado e quente. Ele também parecia preferir estar o mais longe possível de Walker.

Dylan era detetive em Gary há três anos – depois de conseguir reunir documentos que o indicavam como tendo sido policial em Illinois por quatro anos. Assim, estava relativamente seguro de sua posição e tinha alguma tranquilidade para lidar com os mortais, embora fosse tido como assustador e estranho pelos outros – os humanos simplesmente sabiam que havia algo errado com ele e nunca se sentiam confortáveis em sua presença.

Michael responde ao detetive. Ele também não parece muito confortável na presença de Dylan – isso não acontecia.

Michael Esposito

Não encontrei nada além de projéteis. Embora ainda seja preciso uma autópsia, me atrevo a adiantar que eles com quase toda certeza foram executados com armas de fogo.

Alfonso Chávez

Não identifiquei as vítimas, mas parece guerra de gangues. Um carro passou por aqui e o atirador disparou uma rajada. Ou os atiradores, pode haver mais de um. A balística vai dizer isso. Seria preciso procurar testemunhas, embora nesse bairro... boa sorte com isso. Hm... onde está Donna?

Donna Stillman era a parceira de Dylan. Entretanto, naquela noite ela havia tido problemas na família e pedido folga. Alfonso parecia desapontado pela ausência da detetive.

Alfonso Chávez

Não sabemos. Eu estava checando a área. Acho que você vai ter que olhar isso. Se não tiver mais nada, vou embora agora que tenho que levar esses projéteis pra balística.

Ele pega um pacote com um projétil que tinha tirado de uma das paredes.

Dylan desce as escadas e olha para as viaturas. Chávez vai embora enquanto Esposito e outro assistente guardam os corpos no rabecão.

Com a neve alta, é difícil encontrar evidências de outras atividades criminosas, mas aquela região era conhecida por ter traficantes e gangues. A casa próxima estava às escuras, as portas e janelas trancadas. Dylan percebe um movimento em uma casa vizinha e quando se vira vê um vulto descendo uma cortina – ele estava sendo observado.

Dylan bate uma vez, mas ninguém atende. Ele precisa insistir bastante até que finalmente escute trancas serem destravadas e a porta finalmente se abre.

Vizinho

Hã… sim, boa noite...? Aqui mora uma família decente, senhor. Não queremos problemas.

Vizinho

Rock. Sou Julius Rock. Infelizmente não vi nada… tenho dois empregos, quando chego em casa durmo como pedra. Ouvi os disparos, mas quando tive coragem pra levanter e olhar eles já estavam caídos lá no chão.

Dylan não via nada de suspeito no interior da casa, que estava às escuras.

O homem vestia uma camisa branca velha com a frase "Union Power" (uma expressão sindicalista), calças de moletom e sandálias com meias. Não pareciam estar sujas de neve, terra ou lama, mas a camisa estava com uma mancha antiga – parecia que era café.

Julius Rock

Olha, não me leve a mal, mas eu realmente não tenho tempo para conhecer meus vizinhos. Tenho dois empregos, não tenho tempo para vigiar a vida dos outros.

Então ele parece pensar um instante.

Julius Rock

Olha, eu vi o Manco na rua quando olhei aqui. É um mendigo. Ele costuma passear entre aqui e Telton. Ele pode ter visto mais.

Telton era um bairro irlândes ali perto cujo único ponto de destaque era um pequeno cemitério católico antigo.

As ruas estão desertas. Ainda é cedo, pouco mais das vinte e duas horas, mas o frio espanta as pessoas. Walker dirige enquanto observa casas aqui e ali – várias delas estão apagadas, vazias. Uma aqui está abandonada, suas janelas quebradas. Outra perdeu o telhado em alguma tempestade e ninguém estava presente para se importar em consertar.

Era bem difícil para um Membro caçar naquelas condições, sem dúvidas. O detetive se pegou relembrando quando encontrou Modius, o Príncipe, pela primeira vez, três anos antes. Ele já havia se instalado na cidade e conseguido o atual emprego quando o capitão lhe disse para "ir até a casa de um cavalheiro".

O bairro do Príncipe era de classe alta e havia muitas mansões, mas a maior parte delas estava vazia, seus residentes haviam ido embora. Os ratos são os primeiros a abandonar um navio que naufraga. A mansão que era seu destino estava mal-cuidada, alguém que passasse na rua poderia até considera-la mal-assombrada. Um negro velho e forte o levou até um homem sentado diante de uma lareira que parecia não ser usada há anos. O homem era branco, de meia idade, baixo, mas forte, de cabelos e barba castanhos, olhos azuis.

Modius, Príncipe de Gary

Seja bem-vindo à Gary, a Cidade em Movimento!

Modius era muito orgulhoso de seu domínio, embora a cidade já tivesse tido dias bem melhores. Ele recebera Dylan com muita magnanimidade e o detetive percebeu que o sujeito sabia exatamente o que ele era e conhecia seus passos – tendo inclusive sugerido conhecer o apartamento que naquela ocasião havia tomado como refúgio. O detetive mudou-se de lá dois dias depois. Desde então não havia encontrado nenhum Membro. Modius havia lhe dito que havia somente alguns poucos na cidade – "um grupo bastante seleto e refinado", suas palavras. Era como se ser um Membro residente em Gary te tornasse parte de um clube exclusivo e elitista.

Não sabia se a mudança de endereço havia sido efetiva para despistar o Príncipe, mas o fato é que nunca mais vira Modius ao longo desses três anos. Não tinha como saber se o ancião observava seus passos ou não.

Chegou em Telton. Era um bairro irlandês. Ele passou por um pub que sua parceira gostava de frequentar, mas estava fechado há quase dois anos agora – os proprietários haviam se mudado para Chicago. Ele se aproximava do cemitério quando viu alguém. Era um rapaz jovem, com mais de um e oitenta, forte, mancava. Vestia uma blusa fina que mal o protegia – parecia ignorar o frio atroz que o cercava. Parou, olhando para o muro, então olhou para os lados e viu o carro do detetive. Neste momento hesitou, um pouco confuso e cruzou os braços olhando pra parede, escondendo o rosto no capuz.

Interpelado, o rapaz olha pra Dylan um pouco assustado. Inconscientemente ele se afasta alguns passos.

Michael

Hã? Não, não. Eu Michael. Sim, Michael. Michael é meu nome! Michael…

A voz lenta, a dicção fraturada, o olhar profundo e longo... não são drogas, Walker tem motivos para suspeitar que "Michael" tem severas limitações intelectuais.

Se havia algo sobre Gary é que a Prefeitura era incompetente (seria proposital?) e não tinha dinheiro, logo, não havia sistemas de vigilância urbanos. E naquela rua havia, de um lado, o cemitério e, do outro, casas e prédios residenciais. Não havia câmeras em nenhum deles, era óbvio para Dylan.

Michael olha para o detetive, então arregala os olhos.

Michael

Você… você é como Michael. Como Allicia ou o velho.

Então ele sussurra, como se tivesse medo que alguém ouvisse.

Michael

Você 'tá morto.

Ele parece se lembrar de algo e então põe o dedo nos lábios, olhando para o lado, fazendo um som de "shh", como se aquele fosse um segredo muito importante. E era.

Ele balança a cabeça rapidamente.

Michael

Michael não está com fome. Allicia cuida de Michael.

Sua idade mental não correspondia à real, ele soava como uma criança às vezes. Então olha com atenção para a mão do detetive.

Michael

Hm?

Michael se assusta quando Dylan saca sua arma.

Michael

Ei! Por que pegou arma? Michael conhece arma! Quer machucar Michael?

Ele adota uma postura mais agressiva, inclinando o corpo levemente pra frente. Parece pronto para o combate agora.

A porta da mansão decrépita abriu-se para Rugall e um homem negro de constituição forte recebeu-o do outro lado. Seu rosto indicava um homem mais velho, mas seus olhos eram fixos, sem vida – como se sua alma tivesse sido roubada dele. Vestia-se como um servo do século XIX e falava com voz pausada, baixa e um pouco mecânica.

Servo

Boa noite, senhor.

O Natal havia sido duas noites antes e a cidade estava iluminada, mas ainda sim parecia deserta. O frio afugentava os mortais das ruas, mas não era só isso. Rugall chegara há poucos dias à Gary, mas sentia que havia algo errado com aquela cidade.

Gary era como aquele servo diante dele. Velho, cansado e sem alma.

O servo conduziu Rugall para o interior da mansão. O Tzimisce havia reparado que aquele bairro era claramente reservado à alta classe, mas também que boa parte de suas mansões e casarões estavam abandonados, uma porção considerável convertida em complexos de apartamentos.

A casa do Príncipe de Gary também não estava em melhores termos. Embora as vidraças estivessem inteiras, a fachada bem lembrava a mansão de um Conde Drácula. O interior, entretanto, era diferente. A decoração era antiquada, mas de bom gosto. Havia quadros nas paredes e vasos valiosos. Um candelabro requintado iluminava o ambiente. No amplo salão de recepção, uma lareira cercada por móveis e poltronas confortáveis. A lareira estava apagada, a despeito do frio – parecia não ser usada há anos, talvez décadas.

Ele quase não ouviu passos atrás de si – somente seus sentidos sobrenaturalmente desenvolvidos permitiam que notasse. Ao olhar para trás, viu um homem branco, mais velho, usando roupas que sugeriam um aristocrata. Um aristocrata de 1800, diga-se bem. Um legítimo senhor dos velhos tempos.

Modius, Príncipe de Gary, fazia sua entrada descendo as escadas.

Modius, Príncipe de Gary

Seja bem-vindo à minha residência e à minha cidade, meu caro. Alegra-me que tenha vindo me visitar. Sou Modius, senhor destes domínios.

Rugall não tivera muita escolha. Meg Night e Adam Bredley haviam assinado uma carta de recomendação e insistiram que Rugall deveria se encontrar com Modius, o Príncipe de Gary, tão logo chegasse à cidade. Ele não podia simplesmente ir à Chicago, pois o Príncipe de lá não permitia novos residentes – exceto se você tivesse idade suficiente para esta demanda, o que claramente não era o caso dele. Infelizmente os anciões de New Jersey não puderam dar muitos detalhes do Príncipe local, exceto que ele "é velho para os padrões do Novo Mundo, jovem para os do Velho, e governa sua cidade sem oposição – não o subestime". Palavras de Night.

Ele notou que o servo havia desaparecido, os dois estavam sozinhos. O Príncipe esperava, mão estendida para um cumprimento de cavalheiros.